De que Richardson se trata?

Está nas salas de cinema um thriller chamada Asylum. História da mulher de um psiquiatra, a trabalhar num asilo de alienados, que se apaixona por um dos doentes, um indivíduo que a seduz mas que, todos a avisam e logo o demonstrará, é um perfeito psicopata.
Não é que tenha especial interesse em ver o filme. Mas depois de ver uma ou outra sinopse, fiquei confuso com o elenco: a protagonista era Natasha ou Miranda Richardson? Os dois nomes surgiram-me em publicações diferentes. Até que consegui tirar a dúvida a limpo, mas ainda assim fica o esclarecimento: a protagonista é Natasha Richardson (à esquerda), mulher de Liam Neeson e filha de Vanessa Redgrave, e interpretou igualmente há pouco tempo A Condessa Russa. Miranda (à direita) é uma consagrada actriz britânica, que entrou em séries como Black Adder e em filmes como Jogo de Lágrimas e Sleepy Holow. Deixo aqui igualmente o tira-teimas visual, para uma melhor fixação das respectivas fisionomias.

Oitavos/quartos

Pois é. O desprezo castelhano (e catalão, andaluz e galego, porque a sua seleção é a única coisa que une o país vizinho) voltou a saír furado. "La Furia" teve uma entrada a todo o gás, previu que ia reformar Zidane, e, ironia das ironias, acabou por ser o craque francês a mandá-los para casa. Para mais, a Ucrânia, a quem tinham dado quatro secos na primeira jornada, ganhou a disputa das grandes penalidades à Suíça e segue em frente. A equipa helvética era a imagem do país: não tinha grandes figuras, mas era bem cronometrada; acabou por se despedir sem sofrer um único golo, fiel à sua neutralidade. A turma de Shevchenko tem agora a cinicíssima e aliviada Itália pela frente. Seria uma surpresa se os azzurri não ganhassem, mas quem sabe se os ucranianos não resolvem imitar os vizinhos Bulgária e Roménia, revelações no Mundial de 1994.

Já o Brasil, com uma mistura de sorte, eficácia, experiência e desacerto na finalização africana, lá seguiu em frente, com o vidrão ambulante outrora conhecido por Ronaldo, o Fenómeno, ultrapassando a marca do Bombardeiro Muller.

Emocionante será, espero, o regresso aos históricos Alemanha- Argentina. Maradona e Matthaus vêem apenas de fora, mas há craques para todos os gostos, desde a dupla atacante de origem polaca até às revelações como Maxi Rodriguez, que não conhecia.

E, claro, a reedição do nosso combate com os ingleses, provavelmente o povo mais fanático por futebol, e aqueles que mais convencidos estão da sua superioridade com o esférico, muito embora a realidade lhes seja adversa e cruel. Já se sabe que nas bancadas e nas ruas eles ganham por goleada. E por muito que nos digam que a maior parte deles pertence agora à midclass, temem-se sempre os hooligans e os bêbedos, seja de que classe forem (podem muito bem não ser das workers). Dentro do campo, "Big Phil" saberá certamente como vencer Eriksson, aguardando-se que não haja novo confronto guerreiro como contra os laranjas. A classificação de "Batalha de Nuremberga", que promete ficar imortalizada, tem um tom bem mais épico e historicamente mais memorizável, que "batalha de Gelsenkirchen", tanto pela pronúncia desta última como pelo carácter mineiro da cidade do Rhur. Até porque minas de carvão é matéria bem mais conhecida dos ingleses...

Ainda a propósito da refrega de Domingo, além da intencionalidade dos holandeses em querer acertar nos nossos jogadores, como aquele "Moulin Rouge" e das desculpas esfarrapadas que deram, parece que ainda temos de aturar com (má) vontade dos britânicos em penalizar Figo, as pressões de pasquins do tipo Sun e a total crença da sua parte na passagem às meias finais. Se perdem, Scolari tornar-se à no seu eterno pesadelo.

No fundo, estes países mais não fazem que demonstrar os seus genes, revelando-se dignos dos seus antepassados corsários, que no Séc. XVII atacavam as feitorias lusas nas costas de África, Brasil e Oriente. Certamente que os descendentes de Salvador Correia de Sá e de Henrique Dias não deixarão o crédito português por mãos alheias. Não é à toa que ninguém fala holandês em territórios com mais de duzentos metros de altitude.

Drama e glória

Contra uma equipa holandesa sobrevalorizada (cheguei a pensar que seria uma das revelações da prova) e sem classe, e um árbitro desvairado que pensava impôr autoridade com expulsões, a experiente e abnegada equipa portuguesa conseguiu levar a melhor, uma vez mais. Para além da satisfação óbvia pela vitória e pela passagem aos quartos de final (objectivo mínimo), alegra-me que estes campeões da falta de desportivismo tenham ido de vela. Foram eles, e não nós, que demonstraram esperteza saloia. E as palavras de Van Basten no final foram de uma hipocrisia atroz - justificou o miserável acto de Heitinga com um imaginário"anti-jogo português"!

Segue-se a nossa velha conhecida Inglaterra, uma equipa que normalmente promete muita parra mas sai pouca uva. Têm uma fabuloso meio-campo e uma defesa sólida, mas o ataque não é dos melhores e na baliza é o que se sabe. Há esperança, portanto. Mesmo sem Deco e Costinha. E vamos lá ver em que estado ficaram Ronaldo, Figo e Ricardo Carvalho. Mas os sucedâneos serão certamente dignos da camisola.

Vencê-los de novo, é o que se pede.

Adieu, Zizou?

Cruz, credo! Esperemos que não.

PS: interrompo por um fim de semana a crónica sobre o Mundial em Frankfurt. Quando a completar, com a parte relativa ao jogo propriamente dito, espero que Portugal esteja já nos quartos de final, ultrapassando a sempre complicada Laranja Mecânica.

Frankfurt - o Mundial

Na minha estreia em Mundiais de futebol já esperava encontrar um ambiente fervilhante, parecido com o do EURO-2004, mas em versão maior e globalizada. Além disso, os metereologistas apontavam bom tempo para a Alemanha, ao contrário das nossas trovoadas pré-estivais. Assim era. O tempo tépido (realmente quente no Domingo) aliado à profusão de nacionalidades contribuía para o bom ambiente que se vivia. Logo depois da chegada ao aeroporto, onde me cruzei com Eusébio, depois de ter viajado com parte do PSD-Porto, e ainda antes da necessária instalação no hotel, quase paredes meias com a Selecção, deu para ficar com uma ideia do entusiasmo local. Na plataforma das chegadas um ecrã gigante mostrava o calvário dos sérvios. Uma hora depois, já os argentinos estavam, se assim se pode dizer, euforicamente contidos. Em relação ao desastre de 2002, é um avanço. Já os eslavos deviam ter bebido para esquecer, a avaliar pela forma como conduziam, saltando bermas e passeios, quase chocando com os croatas, compreensivelmente alegres.

Respirava-se futebol em toda a parte. Setenta por cento dos transeuntes envergava uma camisola alusiva à bola. Algumas eram de clubes - vi vários alemães com a do Benfica, por exemplo, mais do que do Eintracht Frankfurt. Aliás os alemães, com o seu tímido patriotismo que lá se vai libertando das amarras da Segunda Guerra, usavam um pouco de tudo, além do equipamento da mannschaft. Fartei-me de ver famílias inteiras, de um louro elucidativo, com a camisola portuguesa e as cores verde-rubra na cara. Outros apostavam mais no Irão, e havia mesmo os que usavam camisola de um país e bandeira do outro. Também não faltavam postos de venda do evento, com equipamentos para todos os gostos, menos para o meu, que não arranjei a camisola do Eintracht e tive de me contentar com a mais parecida, a alternativa da Alemanha.

Mais do que nas praças, a festa fazia-se na Main Arena e na fan area, nas duas margens do Meno. A tela gigante dos jogos estava, como já disse, a meio do rio. Jamais consegui lugar nas cadeiras, sempre ocupadas; tive de me contentar em assistir aos desafios de pé, excepção feita à segunda parte do Holanda-Costa do Marfim, que vi num simpático bar flutuante.

Uma das grandes diferenças entre os eventos lusos e o deste país de bebedores de cerveja é que se devolviam os copos da dita, evitando-se assim um cenário desolador de plástico esmagado. Na devolução,tinha-se o reembolso de dois euros. A parte chata é que nunca se podia circular para longe com a bebida.

Durante o dia, a fan area parecia um parque de diversões, com uma roda gigante, pequenos campos para se jogar futebol de cinco, diversões típicas de feira, barracas de pipocas, cachorros e cerveja, etc. Tal era o movimento que numa dada altura, creio que depois do Gana - República Checa, enquanto os africanos festejavam, se impediu por uns largos momentos que entrasse mais gente. As entradas eram mais rigorosas que nos estádios, com revistas que seriam certamente apreciadas por ninfomaníacas. Pelo que eu visse, não houve cenas muito conturbadas, a não ser talvez uma discussão entre namorado(a)s italianos.

De noite, aquelas margens transmutavam-se numa festa ao longo do rio. Como havia barracas de diversos países, as festas nacionais faziam-se aí. Havia, claro, os não representados, como o Egipto ou a Turquia. Noutros, como na de Portugal, a animação era rija, mas talvez menor em número que a do Irão. Havia mesmo uma barraca de Trinidad e Tobago, com naturais das ilhas que me recordaram que o Latapy tinha também jogado na Académica.

A afluência de gente era grande, mas variava consoante fosse dia de jogo na cidade ou qual era a equipa que jogava nesse dia. Por exemplo, dos milhares de mexicanos que se viam em Frankfurt na noite em que jogaram com Angola, e contra quem gritávamos o nome da ex-colónia, de Zé Kalanga e de Mantorras, restava no dia seguinte um número diminuto, sendo substituídos por vagas de italianos e americanos, e depois por coreanos e croatas. A transumância dos povos é impressionante em tempos de Mundial. Mas há sempre uns ilustres representantes que ficam no mesmo local.

Frankfurt - a cidade

 

Qualquer pessoa que viaje com mediana regularidade já passou com certeza pelo aeroporto de Frankfurt am Main, quase sempre fazendo escala, podendo entrever a cidade apenas ao nível das nuvens. O que se vê é uma cidade correndo ao longo de um rio, com um conjunto de arranha-céus à americana, antes de uma parte central já mais "tipicamente alemã".
É uma imagem redutora, claro, mas a realidade não anda muito longe disso. Com os seus seiscentos e poucos mil habitantes, tem o aeroporto mais movimentado da Europa, a maior Feira do Livro do Mundo (e de têxteis, automóveis, etc), é a sede das instituições financeiras da UE e é uma encruzilhada nas vias férreas, rodoviárias e fluviais do país. Pesada responsabilidade, portanto.

Os arranha-céus, quase todos de instituições bancárias (o Commerz Bank é omnipresente e até patrocinou a estádio), lembram vagamente a skyline de Chicago. São rasgados por avenidas longilíneas, que depois de uns parques e de um visível red-light district, se transformam em ruas com largo movimento velocipédico. Os edifícios de média estatura dão lugar a construções mais barrocas, ostentando muitas vezes o brasão do Hesse, estado federal onde nos encontramos. Segue-se um conjunto de praças, com inúmeras esplanadas, cada qual com o seu ecrã mostrando o jogo da hora aos espectadores atentos e às respectivas canecas de cerveja. A mais central de todas, a Roemerberg, em grande parte reconstruída depois da 2ª Guerra, ostenta típicas casas alemãs seiscentistas, as Fachwerhauses, e tem no centro uma fonte com uma estátua da Justiça. Pululam as lojas de recordações, desde o merchandising do Mundial às canecas bávaras de cerveja. Escusado será dizer que o grosso dos turistas se concentra ali. No dia em que cheguei, os argentinos comemoravam efusivamente a goleada sobre a Sérvia.

A dois passos, a Catedral, a Kaiser Dom, com certa imponência, embora longe da de Colónia. A sua importância mede-se por ter acolhido a eleição de vários imperadores do Sacro Império Romano Germânico durante quatrocentos anos, se bem que a coroação se desse em Aix-la-Chapelle, a exemplo de Carlos Magno.

A alguns quarteirões, a casa de Goëthe, talvez a máxima referência da língua alemã. Tal como outros vestígios históricos da cidade, a morada onde o autor de Werther nasceu e viveu até aos 26 anos teve de ser quase totalmente reconstruída depois da guerra. Com tempo disponível, deve merecer a visita, para se conhecer melhor o espírito do autor e poeta alternadamente romântico e clássico.

A parte monumental da cidade completa-se com os inúmeros museus (do Dinheiro, Judaico, etc) e a Alt Oper, mais a norte, aparentada com a ópera de Dresden, e contemporânea à de Paris. Em redor estendem-se alamedas pedonais plenas de esplanadas, lojas de prestígio, bancas de fruta e vegetais. Em sentido perpendicular a este movimento são as artérias que vão dar ao rio e às suas inúmeras pontes, cruzadas pelas muitas barcaças que fazem do Meno uma imensa estrada fluvial, antes de se juntar ao Reno, em Mainz. Ladeado por parques e ciclovias, foi esta a área escolhida para se instalar a "Fan Arena" durante o Mundial, com a tela gigante dos jogos assente no meio do rio.

Ainda sobre o Papa em Auschwitz

Não tinha escrito nada sobre a importante visita do Papa a Auschwitz, há já quinze dias. Muito se falou sobre o testemunho de Bento XVI, principalmente da classificação que deu aos nazis, um "grupo de criminosos que abusou do povo alemão... na sua sede de destruição e poder". Estas palavras provocaram alguma celeuma e muitos franzires de sobrolho. Vasco Pulido Valente, por exemplo, atribui a culpa aos alemães em geral "e à sua nobreza" em particular, esquecendo-se talvez da oposiçãoda família real bávara ao avanço nacional-socialista. Mas foram os líderes judaicos que, de forma contida, mais criticaram o Papa, entendendo que a responsabilidade cabia ao povo alemão por inteiro e não apenas aos dirigentes e ideólogos nazis.

Não afastando totalmente este tese, há muita inverdade neste pequeno ajuste de contas moral. Afinal de contas, o partido Nazi não teve uma maioria esmagadora quando ganhou as eleições de 1933. As restantes formações políticas foram severamente reprimidase os seus apoiantes presos ou liquidados. E afinal de contas, os judeus que aí viviam não deixavam de ser alemães.
Além disso,esse pensamento é perverso porque pode ser invertido para outra óptica. É que o sentimento anti-semita, contra os "pérfidos judeus", que durante séculos vigorou no cristianismo e que levou a tantos autos-de -fé, baseava-se precisamente na ideia dos descendentes de Abraão serem, no seu todo, um povo deicida. Considerar todos os alemães como culpados do Holocausto não é uma ideia muito longínqua de confundir os membros do Sinédrio com os judeus de todos os tempos e lugares. Não seria pior que os religiosos e líderes de comunidades judaicas reflectissem bem antes de lançar críticas com uma pontinha de veneno. Merkel não tem culpa dos crimes de Hitler, assim como Olmert não é Caifás.

Mundial

A magra vitória de Portugal sobre os inexperientes Palancas, depois de um começo que prometia arrasar, revelou não só ausência de risco mas também algumas debilidades já temidas, sobretudo defensivas. Nunca se sabe também se os golos marcados podem ou não fazer falta. Contra Mantorras, Zé Kalanga, Figueiredo e companheiros esperava-se mais.

Mas isto também nos devia trazer de volta à terra para nos lembrarmos que a equipa nacional é boa mas não é excepcional. É certo que somos vice-campeões da Europa e que o nosso técnico é campeão do Mundo, mas a França era campeã dos dois há 4 anos e no entanto soçobrou. Se olharmos para o nosso registo de participações em Mundiais verificamos que é muito pobre. A Suécia, por exemplo,tem muito melhor palmarés e nunca os vemos como candidatos a vencedores da prova. Nem a Espanha, ou a própria Holanda. Dos países mais pequenos, só o Uruguai lá chegou, em circunstâncias muito especiais, e a Hungria esteve quase - depois disso caíu na irrelevância. Lembro-me aliás que o último outsider a ser dado como candidato foi a Colômbia de Asprilla e Valderrama, em 1994, e nem passou da fase de grupos.

É também por isso que odeio todas estas manifestações e programas intermináveis das Tvs, promoções de supermercados, bandeiras à janela (caramba, o Mundial não é cá!), bandeiras gigantes formadas pelas "mais belas mulheres do mundo(!!!), "diários da Selecção" com as soporíferas conferências de imprensa, as entrevistas "de choque" do sr. Scolari, as revistas cor-de-rosa discutindo se o jogador A está separado ou não usa aliança, etc, etc. Valha-nos o Mundial propriamente dito, porque ouvia-se falar de tudo menos de futebol.
Por isso mesmo, no Sábado estarei em Frankfurt a apoiar a Selecção nacional. Será também uma óptima forma de apanhar bom tempo e escapar ao temporal desfeito que se tem abatido sobre Portugal. E de ver uma coisa destas ao vivo, que já estava curioso. Vamos lá então ver como se portam as Quinas perante a armada persa.

Todo o que mata pela espada, pela espada morrerá.

Em geral, quando morre uma pessoa, são prestadas as respectivas condolências, mesmo que não tivesse sido o mais encantador dos seres. Abro porém uma breve excepção para Abu al-Zarqawi. Um assassino fanático, dissimulado, sem a menor piedade pela espécie humana, só podia acabar desta forma, mais cedo ou mais tarde. O terrorista número um do Iraque, autêntico mestre do disfarce, está morto, e, espera-se, enterrado. Mas não se aguardam abrandamentos imediatos no ferro e no fogo em que a Bagdad está envolta. Cortou-se uma cabeça à Hidra, mas sobraram muitas mais.

Chuvada

Depois de um tempo seco e a atingir os limites caniculares, desabou hoje dos céus de Coimbra uma imensa queda de água. Só agora que voltei ao Porto é que me apercebi, pelas notícias, da autêntica borrasca que se abateu sobre a Lusa Atenas, enquanto o resto do país se contentava com uns pingos. Houve ruas inundadas e torrentes pela Alta abaixo - passe o paradoxo.
Vi a chuva, mas ignorava completamente os seus efeitos, e ainda mais que apenas se tivessem produzido somente em Coimbra. É que escapei por segundos de pura sorte ao temporal, e diverti-me a observá-lo do pátio da faculdade de Direito, enquanto as caleiras quase rebentavam com a água e os Gerais se iam enchendo de largas poças. O momento mais refrescante e contemplativo da semana. No Verão ou nas suas proximidades sabe bem ver a chuva a apaziguar os espíritos. Não há melhor lavagem de alma do que uma boa chuvada.

E poucas horas depois, sob o sol do fim de tarde, o Quebra-Costas, que antes tinha sido uma cascata, não revelava traço de água.

Périplo

Vi o novo programa de Miguel Portas, "Périplo - Histórias do Mediterrâneo". Sabia que era um projecto na forja há já algum tempo. Lembrava-me do "Mar das Índias", do mesmo autor, e tinha fortes expectativas. O programa não me desiludiu, como já esperava; achei-o bem estruturado, e os saltos súbitos na geografia acabam por se interligar sem grandes quebras. Revi a porta da Babilónia, inscrustada no museu Pérgamo, de Berlim ( na localização original está uma réplica, mandada erigir por Saddam), com os seus leões de guarda. Ponto de partida para uma viagem entre a antiga Mesopotâmia, o Egipto, o Líbano dos fenícios e a Tunísia dos cartagineses e romanos.

Depois deste começo auspicioso, fico à espera dos próximos episódios. E só tenho pena que Miguel Portas não abandone a actividade política e se dedique exclusivamente a este tipo de trabalhos, para os quais tem um notório talento.

Liberdade absoluta? Ou absolutíssima?

Uma inocente pergunta a todos os que acham que a liberdade de expressão não pode ter quaisquer limites, em ocasião alguma, sejam mais ou menos liberais: concordam com a criação de um movimento que defenda a pedofilia livre (além da zoofilia), como o que surgiu agora nos Países Baixos? Não têm nada a opôr? Ou afinal sempre há limites à livre expressão que se justificam perante casos de força maior?

Saffron Burrows

Parece que na blogoesfera lusa alguém se lembrou finalmente da longilínea Saffron Burrows. Acto louvável, sem dúvida, se bem que a chamada de atenção não tenha partido de uma fonte inesperada. Mas acho que a ilustração não faz justiça à actriz, pelo que achei por bem mostrá-la de outra forma, ainda que menos sorridente. Pena é que em nenhum motor de busca tenha conseguido encontrar uma fotografia decente de Burrows como a lendária Andrómaca (no filme Troy), mulher do troiano Heitor.